Herberto Helder (1930 - 2015)

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A poesia é certamente daquelas raras coisas humanas que nos conforta e nos protege das amostras de estupidez e loucuras que os dias nos trazem. Por isso é sempre triste saber que um desses abnegados desconstrutores de desenganos partiu. De regresso ao blog, depois de alguns dias ausentes dou com a triste notícia do passamento do poeta português Herberto Helder, ocorrida na última segunda-feira, 23. Para grande maioria dos brasileiros o nome de Herberto Helder, como de resto acontece com quase todos os nomes de poetas por aqui, é uma novidade, que somente a morte é capaz de arrancar do anonimato (ou talvez nem isso). O mesmo não acontece em seu país. Em Portugal Herberto Helder foi cultuado e admirado como o "maior poeta português da segunda metade do século XX". Isso tudo sem se deixar fotografar, sem dá entrevistas, e publicar em intervalos de anos longuíssimo. Como se vê ele não era dado a salamaleques. Sua entrega era à arte. Valendo-se apenas de sua inventividade poética que tinha entre outras qualidades precipitar o leitor em certas realidades suscitadoras de questionamentos das aparências, Helder construiu uma carreira poética “pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos”. Abaixo um dos poemas que mais recito do poeta, que morreu gregamente.  

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios

li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,

quando alguém morria perguntavam apenas:

tinha paixão?

quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música,

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,

paixão pela paixão,

tinha?

e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,

se posso morrer gregamente,

que paixão?

os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,

os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,

homens e mulheres perdem a aura

na usura,

na política,

no comércio,

na indústria,

dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,

trémulos objectos entrando e saindo

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo

e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,

palavra soprada a que forno com que fôlego,

que alguém perguntasse: tinha paixão?

afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,

ponham muito alto a música e que eu dance,

fluido, infindável,

apanhado por toda a luz antiga e moderna,

os cegos, os temperados, que não, que ao menos me encontrasse a paixão e eu me perdesse nela,

a paixão grega